Les belles allées

 

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Encore ce foncé

cette poudre solitaire

partout

cet ordre dans les briques qui me barre

 errante, dans les verts et les rouges épluchés des prés !

                              …  mais les racines parlent

                                                  dans les mains

                                                  la terre ridée

                                                   sous la peau, ma chair

                               sous la pierre lézardée des murs…

Les fourmis retournent, les fentes sont pleines

de mots, qui s’entassent et poussent

vers les sous-sols de l’automne

chez les feuilles mortes, pourries

aux pieds, sans mémoire, des allées


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