Rituel pour le mal d'homme

 

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Tout ce qu’il me faut est perdu

sauf le rite qui me suit

à rebours des jours

et m’invite

à revendiquer

Me régaler dans le vice de

tricoter tes nerfs de travers et les tripes

Les remouler à chaud, puis à froid

les tracasser

Contre le cœur  

le cœur des hommes écœurés, qui traînent

les rues ; nous prennent d’assaut

Et ce doigt

Gros. Violent. Sale.

Qui ose pointer la beauté. L’arracher de nos corps.                       Je le coupe aussi

Je tranche

Je triture. Tout

Broyer, écraser, moudre, briser

tant que râle le cri dans mes oreilles

Puis, me reposer

Attendre, dans ce trou

que la magie agisse, ici

où tu as déporté les morceaux que j’aimais

Qu’un quelconque me retrouve

os éparpillés

la terre dans mes dents

et la chair, s’il y en est


mofred


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